TURVASEN av Åke Berntsson 2008
Han fångade den elegant, han visste inte längre själv hur många gånger han fångat an, men många var det. Sju år hade han gått i lära hos mäster Erik, en fyrkantig gubbe med bränt ansikte och bred överkropp, en överkropp som formats under många års glasblåsning. Värmen från ugnen brände i nacken när Lars snurrade runt samtidigt som han räckte glasfånget till mäster. Lars tänkte alltid på honom som mäster, inte som gubbdjävlen eller glasvasen som de andra anfångarna kallade honom. Trots allt elände han fått stå ut med så tyckte han om mäster Erik, och det var inget tvivel om att han var den skickligaste mästaren på bruket. Lars var glad att han blivit utvald just av honom, du har de rätta händerna hade han sagt, första gången de sågs på bruket. Setts hade de många gånger men aldrig som arbetskamrater. Då, den gången var han 13 år och hade läst fram och var klar att börja hjälpa till att försörja familjen. Han kunde ännu förnimma smaken av illamåendet som han kände när han med sin far, eldare på bruket, gick fram mot mäster Erik för att granskas. Både han och hans far hade mössan hårt tryckt i handen, när de kom fram till mäster. Lars kände att hans far, trots att han var vän med Erik och att de söp ihop på Lördan, var spänd. Skulle luen passa, han litade inte på Eriks fylleprat, för när det kom till arbete var han noggrann, han skulle aldrig leja någon för vänskaps skull, han behövde en bra anfångare, en bra lu att lära upp. När Erik tittat på honom uppifrån och ned några gånger så sa han ”Han blir bra du Johan, din lu blir bra, han har de rätta händerna”. Samma morgon började han som bärare mellan mäster och avsvalen.
Det sista året hade han fått blåsa, förblåset, det sista allra gjorde alltid Erik, men det hade blivit oftare och oftare så han förstod att han snart skulle få börja blåsa på riktigt. Skulle han det, skulle han bli den yngste blåsaren i brukets historia. Så fort han kom åt tjuvblåste han färdiga vaser och han kände att han hade formen i blodet. ”Släng skiten” sa mäster alltid, det där duger inte. När skulle det duga funderade Lars.
Valldén, konstnären på bruket kom, som alltid, inrusande med baskern på sned och en stor cigarrfimp i den smala munnen. Han var blek i ansiktet, Lars såg ett tecken i det, han var också blek, en konstnär skall vara blek. I vart fall så avtecknades han väl, ja rent av skapade mystik med sin blekhet mot de röda flammorna från ugnen. ”Den här du Erik den ska du blåsa!” Han rullade upp en teckning framför mästers glasögon. ”Den ska med till Paris, hör du det, till Paris.”
”Går inte.” sa Erik ”Det finns inte en djävel som kan blåsa en sån fot, så de så.” Fortsätt läsa →